JARRAS DE OLVIDO

JARRAS DE OLVIDO.

 

Afuera,
riguroso frío invernal.

A este lado
de los ventanales,

la brumosa
atmósfera del pub

con el
cadencioso toc…toc…

de los
dardos en la diana,

fragmentando
los acordes

de la música
de los 70.

Los tupidos cristales
opacos

en forma de
rombos de colores,

camuflan tristes
realidades,

impidiendo
la visión desde la calle

y viceversa.

Suena música
que forma parte de la historia

y de la
nostalgia,

de la que
hace que duelan los recuerdos.

Sudadas
jarras de cerveza

sobre la
barra;

risas
extrañas en una apartada mesa;

felicidad a
jirones;

algunos
taburetes ocupados

por los afiliados
a la soledad;

tipos que
buscan no saben el qué,

donde nada hay
por encontrar.

Y gestionando
frustraciones:

Harry, el rudo
e impasible barman.

Siempre con
esa mirada:

como si un
desfibrilador

le acabase
de devolver a la vida.

La música se
desliza por las paredes,

las jarras
se rellenan de falsas esperanzas,

los dardos
nunca dan en el centro.

Un mundo
paralelo

donde el
pasado es ficción

y el futuro
no existe.

Este es mi entorno:

rodeado de desengaños,

de un gordo
riéndose solo en su taburete,

de un tipo con
pinta de perturbado,

de otro que
parece amargado

y que ojea un
libro: “Saliendo del túnel.”

Piden más
cerveza.

Suena Bob
Dylan.

Harry seca
los vasos con un paño.

Qué más da.

También es
Navidad para los olvidados.