LIBRES

Puedes escuchar la canción mientras lees.

LIBRES.

 

Domingo al mediodía.

Resguardado del sol veraniego

bajo una sombrilla,

saboreando una birra bien fría

y unas bravas en la terraza de un bar,

cerca del puerto,

Colón y la Rambla a dos pasos,

y gente, mucha gente disfrutando del radiante día;

familias enteras paseando su artificiosa felicidad.

Enfrente, sobre la mesa metálica,

junto al servilletero y el innecesario cenicero

papel en blanco, 

bolígrafo a punto,

y la mirada atenta

sobre todos esos cuerpos en movimiento,

mi verdadera fuente de inspiración.

Pero hoy no veo nada sobresaliente en ellos,

aunque tal vez no sea su culpa

sino de mi propia actitud 

que hace que tan solo vea seres insignificantes,

mudados con sus mejores prendas,

pero con una velada infelicidad

reflejada en sus rostros.

Exhiben orgullosos a sus malcriados cachorros

a los que gritan y azotan en el trasero

por comportarse como niños.

¿Qué pretenden?

¿Qué durante la infancia ya se comporten como patéticos
adultos?

Tan solo les veo sonreír

al encontrarse con conocidos

que también pasean

a sus propios descendientes.

Con ellos se muestran felices, alegres,

ultra fingidos extraordinarios progenitores,

o portentosos educadores

que ensalzan las virtudes de sus herederos. 

El caso es que les veo tan prisioneros de sus propias
apariencias,

tan banales,

tan atrapados en su inconforme círculo familiar,

tan esclavizados en sus superficiales vidas

que no me apetece escribir nada sobre ellos.

Narrar una historia es para mí

como proyectar el plan de un elaborado coito

cuyo orgasmo es culminarlo

con algún tipo de reflexión

más o menos filosófica.

Pero hoy, por las atiborradas calles de Barcelona

no transitan mis musas.

Acabo mi cerveza

y cuando estoy a punto de marcharme

es cuando me fijo en ellas.

Me pido otra y me pongo a escribir.

Todo este tiempo lidiando

con las sentenciadas vidas

de toda esa gente fútil y anodina

y resulta que las tenía enfrente,

sobrevolando las aguas con su inmaculado plumaje,

con su exhibición de majestuoso vuelo

con su desagradable graznido,

con su autenticidad,

haciendo de lo que realmente son,

consiguiendo que encuentre el orgasmo literario  

en ese puñado de gaviotas que vuelan tan despreocupadas

y tan libres… libres…libres…