SUEÑOS

SUEÑOS.

Vaya hombre.

Ya están ahí de nuevo.

Antes me aterraban,

pero con el tiempo me he acostumbrado a ellas.

Son voces que me llegan desde el pasado;

voces que se hicieron frecuentes a partir de los 40,

voces inexistentes en mi juventud,

tal vez porque no existía un pasado que forjase mi futuro.

Esa juventud en la que el espejo me devolvía positivismo,

solidez

y seguridad en mí mismo,

a pesar de haberlo dejado todo

por un trabajo indigno y precario.

Aun así,

sin saber cómo lo iba a hacer

estaba convencido

de que me convertiría

en uno de esos tipos

con coches de los de exhibir arrogancia,

de vestir ropa cara

y de vivir rodeado de lujo.

Era la época del materialismo,

del vigor adolescente

que junto a una mente aventurera

completaban el camino del éxito;

pero de un éxito

forjado sobre una base

de arenas movedizas.

Es obvio que algo falló.

Ahora que mis articulaciones se resienten

al levantarme del sillón

y no puedo leer sin mis gafas de presbicia pienso:

¿qué es lo que tengo?

Tengo más bien poco.

Me conformo con subir en mi bici

para ver un nuevo amanecer

sobre el perfil recortado de las montañas,

de seguir trabajando en un empleo indigno,

de recopilar trastos inútiles,

de no sentirme un objeto inservible.

Mientras tanto

mis voces del pasado

continúan con su cruzada,

pretendiendo hundirme en la miseria

de una vida ignorada,

utilizando para hacerme daño

el recuerdo de mis sueños incumplidos

el recuerdo de mi fracaso.

Pero no lo van a conseguir.

En otros tiempos tal vez lo lograsen,

pero ahora no.

Es una batalla que tienen perdida

desde que he encontrado

un arma para combatirlas;

una infalible arma

con la que cualquier sueño

puede hacerse realidad:

la escritura.